Dice El País: [http://www.elpais.com/articulo/gente/rosas/cognac/Poe/elpepugen/20100121elpepuage_2/Tes]
(http://en.wikipedia.org/wiki/Poe_Toaster)
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Nos interesa el símbolo.
Hay en Baltimore ese The Poe Toaster, que es una suerte de brindador.
Que deja -o dejaba- cada aniversario tres rosas y media botella de cognac en la tumba del poeta más triste.
Por lo visto Baltimore es una ciudad (y para más información físico-visual, que no viene al caso, puede consultarse la serie televisiva The Wire). Es una ciudad que tiene tumbas.
Es una ciudad,pues, no es un submundo, ni pertenece a la mente del relato leído a la luz del candelabro en la estancia de al fondo, a la derecha, bajando las escaleras, de esta vieja casa. Baltimore existe.
Yo no sé si en Baltimore hay casas tocadas por la muerte. Niebla. Blancas azucenas.
Valles de hierba irisada. Mar acaso.
Yo creo que se cierra una tapa.
Una lápida sin que el cuerpo esté vivo.
Un árbol deshojado.
Si que no viene -200 años hace ya, Allan Poe, barquero- el brindador es verdad, es otra de las cosas más tristes, pero esperemos, esperadme.
Tened -por favor-, a bien guardarme un sitio junto a los dos.
Aquí abajo -¿aquí arriba?- ya no queda sitio para nadie.
El perfume de la rosa es una muerte que no termina jamás.
-Pero hoy sí.
(El pasado es el pasado).
Ya cede el día.
Y nos iremos perdiendo poco a poco.
(http://en.wikipedia.org/wiki/Poe_Toaster)
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............Nos interesa el símbolo.
Hay en Baltimore ese The Poe Toaster, que es una suerte de brindador.
Que deja -o dejaba- cada aniversario tres rosas y media botella de cognac en la tumba del poeta más triste.
Por lo visto Baltimore es una ciudad (y para más información físico-visual, que no viene al caso, puede consultarse la serie televisiva The Wire). Es una ciudad que tiene tumbas.
Es una ciudad,pues, no es un submundo, ni pertenece a la mente del relato leído a la luz del candelabro en la estancia de al fondo, a la derecha, bajando las escaleras, de esta vieja casa. Baltimore existe.
Yo no sé si en Baltimore hay casas tocadas por la muerte. Niebla. Blancas azucenas.
Valles de hierba irisada. Mar acaso.
Yo creo que se cierra una tapa.
Una lápida sin que el cuerpo esté vivo.
Un árbol deshojado.
Si que no viene -200 años hace ya, Allan Poe, barquero- el brindador es verdad, es otra de las cosas más tristes, pero esperemos, esperadme.
Tened -por favor-, a bien guardarme un sitio junto a los dos.
Aquí abajo -¿aquí arriba?- ya no queda sitio para nadie.
El perfume de la rosa es una muerte que no termina jamás.
-Pero hoy sí.
(El pasado es el pasado).
Ya cede el día.
Y nos iremos perdiendo poco a poco.
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